Cromático
Azul de meus sonhos,
vermelho da sua tirania.
Cinza daquelas tardes,
verde da nossa covardia.
Eu soldado de chumbo,
você bailarina.
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Milleriana
Balé das cigarras
esvoaçam
rodopiam
abocanham
três putas,
no fundo da noite.
Bruno Cava - RJ
Não sou mais criança o suficiente para ter livros a escrever. Não há mais obra magna. O livro é só um nervo de uma vida mais repleta e carnuda, que um dia sangra em palavras. Escrevo porque, intoxicado de tempo e memória, não sei me expressar de outra forma. É preciso ser duro e viril porém delicado; ter finesse, sutileza, veleidade; é preciso engajar-se num estilo, ainda que inacabado; é indispensável ao escritor uma tenaz autocrítica, por-se em guerra não somente contra o meu tempo e a minha geração, mas sobretudo contra mim mesmo.
